BRASIL: MINHA PRIMEIRA CRISE

Antigo prédio da UNE, na praia do Flamengo, quando declarada ilegal
em 1964, depois sede da Música e Artes Cênicas da Fefierj

Ela surgiu antes de eu me achar gente. Quando comecei a me descobrir no mundo, vivi a ditadura no colégio, com a família, amigos e amigas. Senti a censura e a mordaça imposta a todos os brasileiros. Entre ordens e desordens, progressos e regressos, ingressei no curso superior de música da Fefierj, hoje Uni-Rio, tendo o Gen. Jayme Ribeiro da Graça, do SNI (Serviço Nacional de Informações), como interventor-diretor. Alunos chegavam a serem revistados por policiais na entrada, pois sabe-se lá o que jovens artistas poderiam tramar contra o regime em nome do outro totalitarismo, o soviético. Fui ameaçado pelo diretor, em classe, por uma opinião divergente sobre flautas de osso indígenas, que o general entendia inferiores às “civilizadas”, modernas, e eu obviamente não concordei, cada coisa é uma coisa e cada cultura uma cultura. Saiu, bateu a porta, voltou, abriu-a novamente e apontou o indicador para mim: “e o senhor, cuidado para não virar flauta, ouviu?”.

Rádio de ondas curtas

E veio a data cabalística, 7/7/77, minha partida para Boston. Queria apenas viajar, estudar e arrumar trabalho, ficar, talvez, e lembrei Caetano: “No dia em que eu vim-me embora / minha mãe chorava em ais / (...) e eu nem olhava pra trás”. Nos EUA, costumava ouvir notícias da ditadura no Brasil pelo rádio de ondas curtas, via estações de outros países, mas do regime de força o país somente começou a escapar com a anistia, em 1979. Chegavam pelo correio revistas enviadas por minha mãe, sempre enroladas e com etiqueta selada de fora, e era com elas e o rádio com que eu acompanhava o que acontecia em meu país.

A classe operária querendo ir ao paraíso - foto da época

Um susto: acho que em 1979, quando vi em uma das capas de revista um sujeito barbudo, cabelo crespo e camisa de malha branca suada à frente de um batalhão de metalúrgicos, parecia coisa  dos líderes ítalo-americanos Sacco e Vanzetti, em 1920. Esses caras estão loucos, pensei, vão morrer todos. O barbudo atendia pelo apelido de Lula.

O potente Olds Delta 88, modelo 1977, motor 5.0, 8 cilindros

Também vivi crises americanas, como a do petróleo. 

"Graças" a ela, comprei um Oldsmobile Delta 88, uma barcaça com motor 5.0, 8 cilindros em “V”, que navegava a coisa de 3 km/l na cidade, por módicos 300 dólares, já que ninguém queria sustentar um beberrão daqueles (a moda passou a ser comprar econômicos japoneses que os americanos classificam como "tamanho pequeno", como o Corolla). Dirigia o Olds apenas para levar o instrumento para um concerto, ou um rápido passeio no fim de semana. O cidadão americano estava cansado de guerra como a Teresa Batista do Jorge Amado, já havia passado por vários conflitos, entre eles duas Grandes Guerras, mais as da Coreia e do Vietnã, entre outras. Era dever cívico cultivar um Victory Garden, espécie de horta doméstica de uso estimulado pelo governo para o povo suportar as crises entre as guerras, como na Grande Depressão de 1929/30, essa uma bomba econômica de efeitos devastadores.

A desastrada ordem de Jimmy Carter

Prosseguindo, nos EUA vi a crise com o Irã, e o famoso fiasco do Jimmy Carter, quando 52 americanos sequestrados e mantidos reféns naquele país serviram de desculpa para uma desastrada ordem presidencial: um super-helicóptero de combate matou vários e feriu muitos outros ao se chocar contra um enorme avião-tanque C-130. Houve protestos nas ruas até durante as madrugadas, tanto de parte dos americanos quanto dos estudantes iranianos da cidade.

O terrível monstro do Lago Ness

De volta ao Brasil, vi a primeira crise econômica de grande vulto, arrastada no vácuo da volta à democracia, com a eleição indireta de Tancredo e a posse de Sarney, na falta do primeiro. A bomba econômica ficara enterrada durante anos, maquiada pelos artífices Delfim Netto e Mário Simonsen, cuja mágica fazia sumir do balancete produtos com preços disparados e agregar alguns que não subiram (e nada interessavam) ou até caíram, baixando a média para alívio do povo. A censura ajudava. A maquiagem desmanchou com o retorno do país à liberdade de expressão e de imprensa: logo emergiu da lagoa o monstro da inflação galopante, e os brasileiros se viam obrigados a comprar tudo de uma vez logo que recebiam os salários, pois o dinheiro definhava no dia a dia.

Eu era um simples músico, mas da classe média para cima havia meios de o assalariado aplicar no chamado overnight, que chegava a pagar 1% ao raiar do dia. Tornou-se popular uma pasta de plástico com divisórias onde guardávamos a conta nossa de cada dia para pagar no dia seguinte ou até no fim do mês, enquanto o salário, aplicado, parecia render a olhos vistos.

Osesp (na FPA), registro na CTPS

E veio o confisco do Collor, que deve ter feito até Fidel Castro corar: ele não havia pensado em nada parecido nos tempos mais duros da revolução cubana, desde 1959. Menos azar teve quem, como eu, tinha contas a pagar registradas. Poupança congelada, meu boleto viria a saldar prestações de um terreno que havia comprado, havia essa “liberalidade” para devedores comprovados. O tempo passou, e até Carolina viu, foram vários planos, moedas, trios de zeros eram cortados das cifras. Na Osesp, eu ganhava em 1985 exatos Cr$ 2.622.851,00 mensais, assinados em minha CTPS! (Foto acima).

Ninhada de coelhos

Em 1994, com Itamar Franco, uma equipe de jovens economistas da melhor formação, como André Lara Resende (Harvard), Pérsio Arida (MIT) e Pedro Malan (Berkeley), Edmar Bacha (Yale), todos ungidos pelas teorias do inglês Keynes, bolou um sistema inédito, em busca de cortar “as raízes da inflação pós-ditadura”, como disse Chana Joffe-Walt, em “Como Dinheiro de Mentira Salvou o Brasil” (trad. livre), publicado em 2004. Esse dinheiro "fake" chamava-se URV (Unidade Real de Valor), e depois cedeu o lugar para a nova moeda, o Real - quando o plano foi lançado, FHC já havia saído do Ministério da Fazenda para se desencompatibilizar, com vistas à eleição presidencial. O truque deu certo, mas a dívida do setor público chegaria a 48,7% do PIB, em 1999 (em agosto deste ano de 2015, já alcança escandalosos e insaldáveis 68,3%). Quase 20 anos depois do plano, os gastos públicos, vencimentos e mordomias dos três poderes haviam subido às nuvens, e com eles a classe política e de empresários foram juntas ao paraíso, em perfeito contraste com o que queria o cineasta Elio Petri, em 1971, no filme La Classe Operaia Va in Paradiso. Ministérios se acumularam e com eles cargos, estatais, contratos, grandes dutos de destino incerto, ralos de dinheiro, e mesmo simples cuecas, calcinhas e bolsas, tudo coberto com a linda bandeira de fachada dos grandes investimentos e programas sociais, sem falar nos projetos deficitários e até suicidas, desde as insustentáveis obras da Copa do Mundo e das Olimpíadas, até transfusão de águas do São Francisco, hoje na UTI, para onde escorreu o manancial de gastos públicos que deu crias e crias, assim como os impostos, rápidos e inconsequentes qual fossem ninhadas de coelhos e coelhas no cio.

Sobre a crise econômica e política deste ano não vou me estender, todos a sentem na carne, e já basta. Ela também é serevra crise de credibilidade, de competência, de moralidade e ética, coisa tão profunda e complexa que não ousaria abordar em detalhes por ora. Por isso, concentrei-me na crise do regime pós-64, na do Sarney e na do Collor. Esta de 2015, mais parecida com esquadras de caravelas monstruosas mais perdidas na calmaria do que (conforme nos ensinaram nas escolas) o navio de Cabral. É um naufrágio exposto à visitação pública ("Precisamos enterrar os nossos mortos" diz Desdêmona, em Otelo, de Shakespeare). Da proa das torres da nau, telescópios nada veem, nada além de tempestades. 

Aquele histórico anúncio da TV sobre peças íntimas para meninas adolescentes do genial Washington Olivetto, de 1987 (estrelado por uma menina de nome Eliana, na época com 13 anos e hoje famosa apresentadora de TV), criou uma frase de efeito, depois eternizada e feita de multiuso público. Parodiando a propaganda, com as devidas escusas ao Olivetto, lembro minha juventude e digo: “a primeira crise a gente nunca esquece”.